La boîte de Pandore
La boîte de Pandore
Nous n'irons plus au bois, la forêt enchantée
Ne s'ouvrira plus sur nos désirs murés …
Nous irons sur la croûte d'un désert inventé,
Sur le sol épuisé d'un âge désamouré …
Le soleil percera le crâne des nouveaux-nés,
Tu n'auras plus de larmes à abandonner
Au creux sec de ma main tendue vers ta douleur ;
Le gris terne des jours mangera les couleurs.
Des arbres de métal empaleront les heures
Qui mourront lentement en pleurant leurs secondes ;
Le seul vent se levant sera celui des cœurs,
Un souffle agonisant sur la mer qui succombe.
La mer à bout de vagues et des vagues de plomb …
Au ressac disparu de rivages martiens,
Tituberont nos pas écrasés par l'aplomb
De l'étoile de midi qui cherchera les siens …
Nous n'irons plus au bois, les forêts sont coupées.
Nos rêves mourront de soif aux fontaines étroites,
Tous fauves libérés, rapaces émancipés .
Pandore nous l'avait dit : n'ouvrez pas cette boîte …
Plume Bleue
05/2003
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